toc toc toc...

ele tinha um
TOC de sons:
deveria repetir até que
acertasse o barulho certo.

esperança II

e a outra que queria ser como ela:
dele e sonora.

o nome das coisas

Ela tinha um nome diferente, a mulher dele,
chamava-se música.
Pelo menos era dele.

esperança

se ir embora não fosse uma saída
não existiriam dois lugares.

calçada

comer cachorro quente,
melhor que a melhor sensação estética do dia.
talvez comer cachorro quente é que seja estético.

.fala em dia de chuva.

por mais que pareça mais,
até as palmas ficam mais baixas
quando estamos sem luz.

Assim ó

o emvolta me engoliu.
assim como o fora torna-se dentro.
e depois se desconfigura o dentro, claro.
mas enquanto ele existe como dentro, ele é o dentro que antes era fora.
fora-dentro-fora.
um finito outro infinito.
uma passa passa passa.
o outro sempre se atravessa...
incessantemente vem desacomodar...

,

derivar
estar à deriva
o em volta
me engoliu
me des acomodou

por que.

ao meu redor está deserto
de certo.

Entornar-se

tornar-se entorno.
derramar-se ao redor.

envoltar-se

estar em volta.
e não estar.

coisas

Olhava muito pros detalhes das coisas
não sei se com atenção. Não, provavelmente não.
olhava texturas e formas.
mas gostava era de olhar bem de perto mesmo.
acho que precisava fingir que prestava atenção em outras coisas para ouvir e sentir o entorno
achava que o "em volta" prestava atenção nela,
olhava pra ela, a observava de todos os seus pontos
então fingia não observar que o "em volta" a observava.
assim aprofundava-se na superfície das coisas, de forma distraída e completamente atenta ao seu próprio invólucro.

.

caminho inverso
anda sem verso

historinha

eu fui parar neste caminho
do trágico parei no triste
do esquecimento parei na repetição
esqueci, lembrei pouco, o que sobrou repeti...
mas não ficou diferente
e agora
tô buscando um território
para minhas lágrimas

sem título de novo

entre um momento e outro
perco minhas seguranças

não tem título

é sempre assim.

.

que coisinhas são essas que não me deixaram dormir?
será que conseguiram sair?Ou será que já estavam fora?

para o vazio

Quando falo de vaga,
Por mais que digam que ela é espaço e por isso é cheia,
Falo da vaga do vazio.
E quero falar desse vazio da forma,
Da sombra,
Do cheiro,
Por mais que estes constituam espaços
Quero falar do não – lugar que estes lugares são.
O não – espaço que os espaços tornam-se
O que que há na vaga?
Não há nada que preencha matericamente,
Apesar de o sentimento de vazio ser concreto,
Ser um bolo de massa rígida,
Endurecida e acomodado no dentro.
Porque a vaga é o próprio vazio de suas bordas...
É como o tempo vazio, sem acontecimentos...
Na movimentação de instantes criando novos...
Mas isso é bobagem.
O novo se demora no mesmo...
A espera também é vaga e divaga...
E tem muito de eu no vazio de tudo.
O vazio da vaga abriga vazios de eus cheios de si.
Aquilo que carrego, uma estante cheia, é vazia.
Em seu desequilíbrio, na ilusão das coisas que podem cair...
Não caem porque não existem...
Quero carregar armários de costas.
Não quero ver seu-vasto-vazio-meu.

ainda reclamações de cor

cor-rompida
quem foi que disse que a vida é colorida?
se não se tem ponto de chegada ou de partida...

...

essas decisões fluidas
precisam de paredes.